Mostrando postagens com marcador ivan Lins. Mostrar todas as postagens
Mostrando postagens com marcador ivan Lins. Mostrar todas as postagens

quinta-feira, 4 de junho de 2020

AS RUAS DESPERTARAM E O SEU ARDOR AQUECE A NOSSA ALMA. VAI, CORINTHIANS!

dalton rosado
A EXPLOSÃO SÓCIO-RACIAL NOS EUA, 
PARIS, E O SOMOS PELA DEMOCRACIA
Versos inspirados de Vitor Martins num hino dos '80
A força da consciência social posta em ação é imensamente maior do que a força das armas que venham a se lhe opor. 

A consciência social, quando adquirida, é indestrutível porque emanada de um saber consistente e duradouro, capaz de demolir quaisquer obstáculos que se lhe oponham, principalmente aqueles decorrentes da opressão sistêmica. 

A força das armas, por mais forte que pareça, é sempre passível de desintegração temporal graças à inconsistência moral dos seus argumentos, e sempre superável por uma força maior de igual natureza que se lhe venha a opor.

O levante social que estamos vendo nos Estados Unidos é algo sem precedentes na história daquela nação. 

Trata-se do levante de uma população que assistiu, estarrecida, as imagens do covarde assassinato de um homem negro indefeso por um policial supremacista racial. A cena chocante foi como uma faísca em matagal seco: provocou um incêndio em todo o país, trazendo à superfície a indignação consciente e predominantemente pacífica de um sonoro basta!

Isto ocorreu no país com maior renda per capita do mundo, demonstrando quão injusta é a distribuição da riqueza abstrata por lá existente, além de evidenciar a existência de outras formas de opressão inerentes ao comando segregacionista de um ordem político-econômica fundada em pressupostos moralmente equivocados e reprováveis. 

Que podemos dizer, então, dos países da periferia empobrecida dos EUA? 

Vejamos alguns dados sobre o Brasil, que outrora era chamado de quintal dos americanos e ainda o continua sendo, com a diferença de que hoje não é de bom tom chamar as coisas pelo nome:
— mantém à frente da Fundação Palmares, criada para promover a justa integração social-racial, o sr. Sérgio Camargo, um afrodescendente que qualifica seus irmãos de etnia de uma escória miserável (ele não ocupa tal cargo a despeito de ser um negro racista, mas justamente por sê-lo, numa inversão de valores que é característica do bolsonarismo);
 tem índices econômicos preocupantes, como a previsão de queda de 10% no PIB em 2020;
 registrou retração de 18,8% em sua produção industrial no 1º trimestre, prevendo-se queda maior ainda no segundo trimestre;
— ultrapassou, em pouco mais de dois meses, a marca de 30 mil pacientes mortos pela Covid-19, estando agora com mais de mil óbitos/dia, o que não o impede de demitir médicos e colocar no comando do Ministério da Saúde um militar sem afinidade nenhuma com tal incumbência;
 está entregue ao desgoverno de um presidente que, embora eleito pelo sistema democrático burguês, a cada momento o violenta no afã de garantir a impunidade de filhos e ministros transgressores, além de chantagear o STF e o Congresso Nacional com ameaças de ruptura institucional;  
 incensa, pela voz desse mesmo presidente, manifestações populares golpistas (cada vez menos numerosas) que infringem impunemente várias disposições legais;
 vê parte de sua população sentir-se aliviada com um mísero auxílio emergencial de R$ 600/mês, expondo cruelmente o quão empobrecida ela se encontra, com cerca de 17 milhões de desempregados
 está no limite de uma convulsão social. 

O capitalismo perdeu a capacidade de se manter minimamente viável; é isto que estão a demonstrar as manifestações de Nova York a Paris.

Ao buscar acesso às oportunidades de crescimento pessoal e coletivo, a juventude encontra as portas fechadas em razão do desemprego estrutural a da falência do Estado (o qual é incapaz de prover as demandas sociais e guarda os seus reduzidos recursos para a manutenção de força militar cada vez mais numerosa.

Em tal contexto, os jovens integrantes das populações segregadas são particularmente atingidos, daí estarem em pé de guerra contra a discriminação racial e outras causas de insatisfação inerentes a um contrato social saturado; este clama para que as atividades produtivas nos vários campos da vida social sejam adequadas ao imenso saber tecnológico adquirido pela humanidade.
   
O quadro geral é dos mais eloquentes: 
— nas cidades de norte a sul dos Estados Unidos ocorrem manifestações com palavras de ordem como "eu não consigo respirar" (a queixa desesperada mas ignorada de George Floyd enquanto era sufocado por um psicopata fardado) e "a vida dos negros importa";
 o mesmo ocorre nas ruas de Paris, tendo as frases idêntico conteúdo;
 no Brasil as torcidas organizados do futebol assumem a luta por uma verdadeira democracia, tomando o lugar de partidos, sindicatos e entidades estudantis que têm se mantido apáticos desde a virada do ano;
 em Hong Kong a população se levanta contra o autoritarismo governamental chinês;
 as populações da África, da América Central e da Ásia enfrentam a morte nas estradas e mares para chegarem às idealizadas ilhas de prosperidade do capitalismo (os países economicamente dominantes), sendo recebidas com cercas de arame, muros e policiais para prendê-los e confiná-los em acampamentos precários e prisões, etc.

De tudo isso podemos inferir que há algo de profundamente desequilibrado na atual forma (instituições políticas e militares) e conteúdo (modo de produção) das relações sociais mundiais (one world) existentes,  que são basicamente idênticas na base, com diferenciações cosméticas quanto aos conteúdos políticos (mais tolerante ou ditatorial, conforme o caso).

Políticos insensíveis à nova realidade, como Donald destrumpelhado e Boçalnaro, o ignaro, eleitos em função do anseio inconsciente de seus votantes por uma volta ao passado (que verdadeiramente não era bom, mas, ainda assim, melhor do que o presente), logo se desmascaram como mercadores de ilusões irrealizáveis.
Nesse sentido, contribuem, sem o desejarem, para a conscientização popular de que o caminho a ser trilhado não é a volta ao passado conhecido, mas o avanço para um futuro verdadeiramente melhor. 

Um futuro assentado em bases de sociabilidades humanistas que possam apropriar-se das conquistas sociais e científicas da humanidade e inseri-las no novo contexto gerado pela ruptura com o padrão escravista que nos tortura há milênios. 

Vejo com incontida emoção o levante popular contra o sistema decadente. 

Vejo como agradável surpresa os policiais a se ajoelharem perante manifestantes nos EUA, como que a dizerem “me perdoem pela minha farda opressora, por vocês sustentada, pois sou um de vocês e vítima da opressão sistêmica tanto quanto".

Vejo com a alma lavada os torcedores de futebol, sem nenhum engajamento político-partidário e sem bandeiras ultrapassadas, unindo-se espontaneamente e gritando em uníssono "Doutor, eu não me engano, o Bolsonaro é miliciano". 

Vejo com euforia a quebra do silêncio nas ruas pelos grupamentos que não se iludem com a ostentação patriótica oportunista (até porque nossa pátria é boa para alguns e péssima para a grande maioria!).

Sempre torci pelo Botafogo, mas de repente passei a gritar Vai, Corinthians!!!. (Dalton Rosado)

sexta-feira, 15 de novembro de 2019

NAS POESIAS QUE CRIEI E NAS MÚSICAS QUE AMEI, A TRAJETÓRIA QUE PERCORRI.

FRENESI                                                         
No centro do redemoinho,
girando à deriva,
buscando um amigo
e uma ilusão repartida,
abrindo caminho certo
na incerteza da sorte,
misturando amor e morte
na confusão dos sentidos,
correndo o mundo à procura
de abismo ou abrigo,
sem medo da fria aurora
nem do sol a pino,
diluindo as certezas
num insensato rodopiar,
girando a minha vida
até a morte.

[Versos adolescentes, mas que me trazem à 
lembrança a cela do 2º andar do DOI-Codi/RJ:
eu os declamei para meus companheiros de 
infortúnio, assim como o Joaquim Cerveira 
cantava seus sambas, pois fazíamos de tudo
para driblar o desespero e manter elevado 
nosso ânimo apesar de todos os horrores]
HADES
Terrores primitivos,
marcados a ferro e fogo
em nossas mentes febris,
nos porões de uma pirâmide de plástico,
nos labirintos da sanidade e loucura,
nas encruzilhadas entre a vida e a morte,
truncando nossos pensamentos,
tragando nossa identidade,
distorcendo nosso ser.

O passado de tocaia, mirando a presa — um sonhador.
O passado de tocaia, mirando a presa — um lutador.
O passado de tocaia, mirando a presa — um mártir.

[a ditadura refletida no espelho da mente - 1]
DESAFIO
Eu tenho uma faca encostada na barriga,
um grito de guerra sufocado na garganta,
meu canto desafina a ordem unida nas ruas,
evocando feitos de uma gente banida, escondida.

Recordo um abraço trocado no calor da luta,
sorrisos, promessas, lampejos de amor e alegria,
o sol refletido no ardor de um povo acordando,
os corpos transbordando esperança e paixões.

Trago comigo o legado de heróis esquecidos,
anseios de vidas apostadas no futuro da vida,
e vejo a apoteose da morte no paraíso tropical,
esperança traída, esmagada com torturas e tiros.

[a ditadura refletida no espelho da mente - 2]
MOSAICO
Graça a sacra, a engraçada,
a mui gangrenada família,
a sábia pomposa latrina,
a velha meretriz assassina,
a Graça sangrando chacina.

Peço espaço pra espalhar sopapos,
solapar o supra-sumo saber palhaço,
expectorar o pus mofado das patriapatices,
empalhar o solene símio embandeirado
e morder a vagina da divina musa.

Falo no embalo dos claros de tudo que calo,
mas o embalo clareia os fatos que calo
e só calo aquilo que todos já têm claro,
mas falarei um dia a corpos límpidos claros,
que jamais calarão o embalo dos fatos que falo.

corre escorre o homem que morre,
corre escorrendo e chega morrendo,
correndo para o córrego vai tudo que morre
e o homem escorre como lágrimas que correm,
o homem lavado-secado-passado-escorrido-morrido.

A musa muda na mesa como uma mula
e a velha sangra em pomposa chacina,
o supremo lambe a vagina mofada
e nenhum homem escorre corrido-morrido.

No embalo dos fatos falarão todos que calam
e os libertos sonhos de terra, sol, eros, mar e ar
implodirão a mula sagrada família.

[poesia-desabafo que fiz em 1971, mal saído da 
prisão e tendo de adotar uma linguagem cifrada,
a opção menos arriscada naquele momento]
FÊNIX
Levanto minha tenda nos limites
desta terra devastada.
Com os sonhos da gente derrotada
alimento minha vontade.
Finco-me no solo como a bandeira
da terra da liberdade
que ainda não se consumou.

Trago em mim os pesos
e as medidas.
Só meço as migalhas de hoje
pelas esperanças de ontem.
Desminto esse paraíso
de marionetes.
Jogo a verdade bruta,
como uma fera,
no meio do banquete.

Falo para todos
que não querem ouvir,
relembro tudo
que tentam esquecer.
Digo verdade,
quando falam em publicidade.
Digo liberdade,
quando falam em progresso.
Digo amor,
quando falam em ordem.
Digo humanidade,
quando falam em país.

Jamais omito
que a plenitude
está a um passo.
Jamais perdôo
os que não ousam
dar esse passo.

Monto guarda aos túmulos
dos verdadeiros heróis,
guardando na lembrança
a história dos meus tempos.
Tristes, violentos, confusos,
amargurados tempos!

Um dia apontarei
quais as estátuas a derrubar
e nos feitos de quem,
para o povo, falar.

Nos limites
desta terra devastada,
assisto ao pesadelo
que colocaram no lugar
do sonho.

Espero a centelha da vida brilhar,
tímida, em alguns olhares,
as dúvidas, aos poucos,
se transformarem em certezas
e uma nova onda brotar,
crescer e se desencadear,
para extirpar toda covardia,
toda mentira
que nos fizeram engolir
e ir mais longe,
muito mais longe
do que fomos capazes de ir!

[profissão-de-fé e declaração de intenções que 
escrevi lá por 1973, era a poesia que eu sempre 
apresentava para os pequenos públicos atraídos
pelos espetáculos do Grupo Cacimba]
JOE
Eu posso suportar uma tempestade!
Que ninguém me creia vencido
pois estou consciente de tudo:
com as cinzas do meu passado,
vou erguendo a montanha
que soterrará esta calmaria.

Falo palavras dos outros
em território hostil e alheio
 estranho numa terra
estranha, sim, Heinlein!
Mas ainda sei distinguir
os timbres falsos
dos verdadeiros
e espero minha hora.

Do centro deste redemoinho,
quando todos se calam,
nada sentem e só consentem,
lanço meu desafio:
não passarão cinco anos
sem que eu esteja de volta!

Tudo que acumulei entre os lobos
ajudará a forjar minhas armas.
Se hoje suporto uma tempestade,
estejam certos de que, ao voltar,
trarei comigo um dilúvio!

[inspirada na canção I can stand a little rain,
do repertório de Joe Cocker, é outra profissão
-de-fé e declaração de intenções de meados da
década de 1970, que se revelou otimista em
excesso: a minha volta à plenitude da luta
demorou muitos anos (décadas!) mais]
FORMATURA
Era uma vez
jovens amigos
na luta perdida.

Era uma vez
primícias de vida,
arrojo e perigo.

Era uma vez
passeatas na rua,
estilhaços de vidro.

Era uma vez
tiros faiscando,
vagalumes na noite.

(Foi tão rápido,
dos sonhos grandiosos
ao pesadelo escondido!)

Diego
Hombre de España,
existencialista e
meia-armador.
Bisou o pai,
lutou uma guerra.

Eremias
Era mau aluno,
treinava judô.
Sorriso moleque,
morreu em pedaços,
35 balaços.

Edmauro
Sonhava o amor,
matraqueava demais.
Tanta inocência
levou aos porões,
acabou no exílio.

Gerson
Nem no inferno
perdeu a coragem.
Nem na trégua
repensou a viagem.
Seu olhar brilhava.

Teresa
Só ela sabia
se era por Gerson
ou pela causa.
Companheira igual
nunca vi.

Mané
Cantava sua fé,
imitava Vandré.
Quando o épico
resultou trágico,
se desencontrou.

Gilson
O que fazia
um bancário
na revolução?
Terno e gravata,
pólvora e graxa.

            * * *        

Hoje ninguém lembra
destes e tantos mais 
assassinados uns,
amargurados outros.
Era uma vez meus amigos,
era uma vez 68.

[tributo aos companheiros secundaristas que, 
em abril/1969, ingressaram comigo na VPR. 
Vale dizer que  o Gilson Theodoro de Oliveira
não era bancário e sim funcionário de uma 
siderúrgica, o que só vim a saber adiante,
já que espalhávamos pistas falsas da nossa
real identidade, domicílio, emprego, nome
da escola, etc., por motivos de segurança]
INVISÍVEIS
A tempestade passou,
o marasmo nos afogou.

Nem o inimigo era tão formidável
nem conseguimos fazê-lo desabar
com o estrondo prenunciador
de um novo amanhecer.

Restamos nós,
invisíveis,
em meio à ganância e desamor,
aos afazeres mesquinhos
da grande estagnação.

Olhamos o companheiro
querendo saber
que fim levou nossa festa,
como explicar tanto sofrimento,
a esperança traída,
a vida mal vivida,
a noite que nunca acaba?

Nem a compreensão tivemos
dos que nos fizeram heróis de quadrinhos,
dos que nos fizeram vilões de quadrinhos.

Os ratos bem souberam
a hora de voltar para o navio,
ocupando os melhores ângulos
sob os holofotes,
flashes e closes,
entrevistas e livros.

A História como tragédia,
a História como farsa,
como sórdida mentira.

Restamos nós,
invisíveis,
os únicos a não comer
as migalhas
do monumental banquete.

Arregaçamos as mangas,
conscientes da derrota,
começando novamente
a empurrar a pedra
para o topo da montanha.

[poesia do início da redemocratização, quando
alguns que pouco fizeram recebiam louros em
demasia, enquanto outros que muito haviam
feito amargavam ingratidão e esquecimento]
INVENTÁRIO
Em cada encontro
me perco,
em cada palavra
me calo.

Sou eu, ainda?
Sou outro, já?

É o mesmo sangue
na veia
ou borra vermelha?

É a mesma raiva
altaneira
ou pálido esgar?

É o mesmo amor
guerrilheiro
ou tesão outonal?

As ruas não levaram
às praças,
os rios não chegaram
aos mares.

Restamos nós
com a lucidez,
restamos sós
com a altivez,
restamos pós
com a aridez.

[o mal-estar que eu sentia, prestes a completar
50 anos, sem ter conseguido concretizar os
grandes objetivos da minha vida; logo depois,
botaria de novo o pé na estrada]
TESTAMENTO
Do que somos,
nada restará.

Os sonhos se desvanecerão,
agonizando em descrença.

O Destino, deus cruel,
selará nosso esquecimento.

Saibam: éramos solidários
no melhor e no pior.

Lutamos, sofremos, tentamos
reavivar o fogo de Prometeu.

Em meio à insensibilidade
nos mantivemos íntegros.

Ninguém nos fará justiça,
a História é traiçoeira.

Que importa?
Teremos vivido
com força e coragem,
com amor e liberdade.

[na mesma linha da anterior, a acumulação 
de forças para uma nova ruptura]
POESIA
Era menino inquieto,
inteligente e tímido,
projetando mais que fazendo,
sonhando mais que vivendo,
buscando nos versos
o que faltava em atos.

Conheci o amor
junto com a revolução:
era o espírito da época.
Mergulhei nos livros,
descobri os profetas,
me encontrei na luta.

Vencer ou morrer
era nosso lema.
Ter sobrevivido
aos companheiros
e ao sonho 
que fardo terrível!

Reconstruir-me durante
a grande prostração.
Inventar motivos
para continuar vivendo.
Loucos sonhos dourados.
Liberdade em microcosmo.

Depois das tempestades,
a insossa rotina.
Depois do amor maior,
o mero prazer.
Depois da redenção do homem,
a ascensão profissional.

Meio século escorreu
entre os dedos,
mas não aceitei
envelhecer e definhar.
Comecei tudo de novo,
outras páginas escrevendo.

Não plantei árvore,
livros, sim, muitos!
A criança vem chegando
(há tanto aguardada!).
Amor tive e tenho de sobra.
Que mais poderia querer?

[balanço que fiz da minha trajetória, quando  
construía uma nova vida; a criança aguardada
minha doce Luana, já é uma moça de quase 18
anos; e se dá muito bem com a adorável Laura,
que parece tão adulta nos seus 11 anos]
IDENTIDADE
De tantos sonhos desfeitos,
de tantas batalhas agônicas,
de tantas revoluções traídas:
guerreiro.

Titã surgido do Caos,
lutando para espalhar
o fogo da revolta
entre os mortais abúlicos.

[o ponto de chegada, um tanto pretensioso,
mas é comum revolucionários se espelharem
em Prometeu e, eventualmente, em Trotsky]
Related Posts with Thumbnails