Defendendo minha causa sozinho neste colegiado, dei mais uma volta por cima em 1985
Meu último emprego fixo como jornalista profissional terminou juntamente com o ano de 2003.
E não foi por desejo meu que, quando acabava de completar 53 anos, tive de ir me virar com bicos malpagos e acabar me salvando da ruína graças à anistia de ex-preso político que fui buscar na bacia das almas.
[Motivo: uma ação entre amigos estava em curso para se atenderem primeiramente os bons companheirosda esquerda institucional, deixando para as calendas gregas os encrenqueiros da esquerda independente.
Só consegui virar aquele jogo porque li atentamente as regras do programa e constatei que os critérios de priorização de casos para a marcação de julgamentos estavam sendo desobedecidos.]
Tudo era mais difícil para mim naquele tempo porque estava nas listas negras da direita (tanto da selvagem quanto da civilizada) e também das da esquerda domesticada, aquela que deixara inclusive de utilizar a palavra revolução.
Pelos motivos certos, vale dizer; hoje agiria da mesmíssima maneira.
Tendo as viúvas de Hitler e Mussolini, os devotos do Deus Mercado e os discípulos de Eduard Bernstein contra mim, não sobrava quase ninguém influente ao meu lado.
Mas, já passara por situações terríveis em 1970 e, se então sobrevivera, não seria por aquele muito menos que eu entregaria os pontos.
E lembrei a lição do Bob Dylan: when you ain't got nothing, you got nothing to lose. Então, dali em diante levei meu compromisso com a verdade às últimas consequências, não passando pano para mais ninguém.
Malquisto por malquisto, preferi sê-lo por não me curvar a convencionalismos e hipocrisias. Mesmo porque, não pertencendo a nenhuma elite, nada me obrigava a aceitar as regras de bom tom de qualquer uma delas.
A minha mais recente verdade inconveniente está neste post do último domingo.
E hoje tive a satisfação de encontrar outro jornalista que não rasga seda para famosos: o comentarista esportivo Luís Augusto Simon, conhecido como Menon.
É um arraso o seu texto de três horas atrás. (por Celso Lungaretti)
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NÃO SENTIREI FALTA DE GALVÃO BUENO
A Argentina ganhou seu terceiro título.
Messi ganhou o seu primeiro.
O Brasil, uma vez mais, caiu para um europeu nas quartas.
Marrocos levou a África pela primeira vez à semifinal da Copa do Mundo.
E, por aqui, há um movimento para se transformar a despedida de Galvão Bueno da Globo num dos fatos predominantes da Copa. E ele também faz parte do movimento.
Como eu não vejo a Globo, por motivos óbvios, desde 2016, não sentirei falta alguma. Nada.
Há tempos não me irrito com aquela lenga-lenga incentivando rivalidade com a Argentina. Eu, que gosto da América do Sul e gosto do futebol argentino, vou ficar escutando aquele blablablá?
Não é um narrador. É a voz amplificada do Brasileiro médio. No me gusta.
Galvão não se comporta como um narrador, Ele é o dono da seleção. É a Voz do Brasil.
Quando leva o treinador ao seu programa, é só bola levantada, nenhum questionamento. Depois, quando perde, fica dando indiretas e fazendo críticas.
Como alguém que perdeu o seu brinquedo. Como um namorado que não aceita a separação.
Não vou analisar a voz de Galvão Bueno. Não sou capacitado. Quem o é garante que sua técnica é perfeita. Para mim, tanto faz.
E de quem eu gosto? De poucos narradores.
Na Olimpíada, cansado de pachequismo, via as competições nos canais sem áudio. Mesmo assim, foi surpreendido por repórter chorando ao fazer pergunta para o surfista.
Realmente, não gosto do jornalismo tomado pelo entretenimento. Se não é assim na política, na saúde etc., por que precisa ser no esporte?
"A América Latina será vítima enquanto não termine de libertar-se de imperialismos exploradores. Está, contudo, nesse caminho lento, de luta, do sonho de San Martín e Bolivar pela unidade da região.
O sonho de ambos é uma profecia, esse encontro de todo povo latino-americano, para além da ideologia. É por isto que temos de trabalhar, para alcançarmos a unidade latino-americana"
Cartas manuscritas de outrora resistem ainda. Que bom.
Presidiárias nas gavetas, saudosas, obstinadas em seus mofos, letras apagadas a exalar saudade, a reviver paixões, a eternizar momentos.
Compiladas na solidão de um quarto por mãos gratas, apaixonadas ou raivosas, são depositários de vida, de festas passadas, de angústias, de males, de canseiras dos mortais.
No papel amarelecido, caligrafia desenhada, seus personagens se movem ainda.
Gemem até agora suas vozes distantes.
Do papel de uma velha carta a pequenos bilhetes, saltam vultos com vida.
De longos e aflitos manuscritos a amigos, parentes, amores, benfeitores, inimigos, pairam sombras, saudades de um corpo, perfume de uma alma, o bater de um coração.
Hoje tirei do baú uma de amor, uma de horror, uma de torpor. E até uma de leitor.
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1) DE HORROR .
No palco do papel velho a se desfazer, encenam-se as lágrimas de uma formosa dama, que perdeu seus sete amores. Sete sobrinhos. Aids!
Primeira página
(a angústia de uma alma a desabar, encurralada
pela fatalidade, sem ter para onde correr)
"Querido amigo, tive mais uma terrível decepção, talvez a mais forte de todas e a de piores conseqüências. Depois de ter perdido e estar por perder tantas pessoas queridas, joguei-me de corpo e alma no projeto naqueles meus gêmeos univitelinos. Dois sobrinhos uniplacentários, portanto do mesmo material genético. Cientistas americanos e franceses curiosos por um ser soropositivo e outro negativo.
Através do Ministério da Saúde, em Brasília, foi elaborado um projeto em que grandes novidades sobre aids poderiam aflorar. Material exigido, contatos, combinações de horários para o envio de sangue dos dois, enfim, no dia em que fomos tirar sangue deles, ficamos sabendo que o outro, o sadio, também estava contaminado. Fim do projeto. Sétima pessoa da família com aids. Por Deus, não aguento mais!"
Segunda página
"Querido amigo, que lindo receber tua carta, que bom te saber ainda um pouquinho ligado a mim. Foi como orvalho sobre flores e eu te bendigo por isso. Vê bem, escreveste no dia, talvez até na hora, em que eu estava em uma mesa de operação. Não é incrível? Estou ótima. Das cinzas, renasci. Levou tempo.
.
A depressão tentou me dobrar depois daqueles acontecimentos terríveis. Agora estou nova, forte, corajosa, quero viver, dividir amor, beleza, vibração. Serei luz para quem precisar. Tenho forte consciência do que significa estar aqui. E não desperdiçar essa maravilhosa chance. Como estás? Nada dizes. Alguma coisa transparece em tua queixa (...nosso íntimo choroso de criança...). Ah, deixa eu te abraçar e te mandar como carinho verdadeiro a minha ternura. Te amo e quero que saibas disso. Quando nos veremos?"
.
2) DE AMOR.
Primeira página
(um sentimento sepulto no coração)
"Se Deus tivesse querido que eu fosse feliz, teria me dado uma mulher como ela na juventude, para o amor furor, de perpetuação da espécie. Visitei-a num leito de hospital. Doença grave. Embriagado pelo brilho de seus olhos, minhas palavras vagarosas, de encorajamento, não escritas, o vento levou. E também minha proposta de fé, de encaminhamento a um núcleo espiritual, uma milagrosa cura, talvez."
Segunda página
(a resposta dela)
"Querido amigo, cheguei bem, mas todo o tempo vim pensando em você, nas suas palavras. Você conseguiu dar forças a uma pessoa que já havia perdido a esperança de viver. Uma pessoa sem amor, sem carinho, um ser morto. Sem ânimo, sem esperanças de dias melhores. Mas Deus foi bom e pôs você em meu caminho para dizer coisas lindas e verdadeiras. Obrigada, meu grande amigo.
Só um bom e querido amigo como você poderia fazer isso. Você não avalia o tanto que lhe quero. Você me foi enviado por Deus. A porta que Deus me abriu foi você, de quem aprendi como viver. Sem rancor, sem revolta e com minha doença. Sigo seus conselhos. Irei onde você disse e seja como Deus quiser.
Gostaria tanto de ter você sempre junto a mim, para ouvir você falar coisas boas, como naquele dia. Sabe, viajei muito feliz e aliviada. Adorei estar com você naqueles minutos no hospital. Creia-me, esta carta foi escrita com carinho e afeição."
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3) DE TORPOR
Foram 45 anos de Estadãodaquele meu amigo. O maior pauteiro e repórter que eu já conheci. Jornalista apaixonado, vibrante, incansável. Uma criança hiperativa, de peito aberto. Escrevia para o jornalão e também para o meu serviço na Agência Estado. Por conta própria (o Estadão não pagou a viagem mesmo depois de ter coberto várias Copas do Mundo) entrevistou técnicos e jogadores no mundial do México para saber quais foram considerados os melhores. Telé Santana e Butragrenho.
As famílias dos muitos amigos se refestelavam durante décadas no seu sítio à beira do rio. O vozerio das crianças povoava os dois casarões, duas piscinas, pomar, balanços, escorregadores. Apenas um amigo do Estadão o visitou no Unicor depois do AVC: eu. .
.
Ato contínuo ao AVC, um câncer de pele desfigurou seu rosto. Apenas um amigo ia papear com ele no alpendre de sua casa estilo mediterrâneo, no interior paulista: eu. O intenso perfume das flores do seu jardim não afastava minha tristeza. No velório e na missa, apenas um amigo doEstadão: eu.
O fotógrafo famoso que o acompanhou nas coberturas de todas as Copas do Mundo de futebol e tanto frequentou com a família sua casa e seu sítio, não deu nem um telefonema ao inaugurar exposição de fotos na sua cidadezinha. Então, eu vi meu amigo chorar. A meu pedido, Julinho Mesquita publicou de graça noEstadãodois grandes anúncios, quinta-feira e domingo, para a venda do seu sítio.
A carta é de sua esposa.
"Apóllo, nosso querido amigo, que permaneceu em nosso campo de visão e escuta, nós te agradecemos por essa perseverança, por esse carinho e atenção, aliviando nosso estado de torpor provocado pela tristeza sem remédio que nos invadiu. Você merece e te desejamos que o novo ano te traga muitas alegrias, novas descobertas no mundo espiritual e esperanças sempre fortes e renovadas. Um abraço, grande irmão!"
.
4) DE LEITOR
.
Gênero jornalístico opinativo. É a este interessante status jornalístico que a carta de leitor é erguida por alguns acadêmicos, como o professor da USP José Marques de Melo. Além da carta de leitor, os outros gêneros opinativos, segundo o mesmo acadêmico, são o editorial, a crônica, comentário, coluna, resenha, caricatura. Os gêneros informativos, que constituem a matéria-prima básica do jornalismo, são a nota e a notícia. Os interpretativos são a reportagem, a entrevista e o livro-reportagem, segundo o professor. Isso tudo para me gabar de que escrevo esse gênero opinativo, cartas para jornais, desde os 13 anos – estou com 80 – movido pela indignação diante de coisas erradas.
Com as cartas aos jornais, meu objetivo sempre foi denunciar para provocar uma melhora, uma correção, uma mudança de situação. Tal é a missão, creio, desses seres especiais chamados jornalistas, em seu trabalho diário. É o impulso sempre a mover o jornalista Ricardo Kotscho, me lembro, em suas humanas reportagens. Informar para transformar, ensina ele. No meu caso, sempre procurei exercer o jornalismo de resultado. O que reporto, o que escrevo, o que edito, tem de contribuir para trazer um resultado, uma solução. Não condene a escuridão, acenda uma luz.
Em meio à metástase de corrupção no meio político que leva os brasileiros às lágrimas e que empurra o Brasil para o naufrágio, chorei este soneto:.
O QUE O POVO MAIS QUER .O que é, o que é, que o povo deseja: casa, comida, um emprego, é certo, conta no banco, viver sem aperto, estar feliz, de ninguém ter inveja, comer, beber, ficar com os amigos, filhos na escola, a creche bem perto, não às dívidas, ficar é esperto, rezar e rezar, atento aos perigos...
Mas é só perguntar, e ver e saber, o que o povo mais quer, e não remedeia, e diz o que quer, toda hora, hora e meia, tudo, tudinho, o que ele mais quer e mostra firmeza, diz, não rodeia: quer é político ladrão na cadeia!
. (sempre às terças-feiras, este blog está republicando as melhores crônicas do seu inestimável colaborador Apollo Natali, falecido em 31/07/2018)
A partida desta tarde foi de pulverizar estereótipos. Os nigerianos despersonalizados, levando um baile no 1º tempo, recebendo de presente um gol imerecido no comecinho do 2º e preferindo segurar o empate do que enfrentar de igual para igual a descontrolada Argentina.
Já os argentinos partiram pra cima como guerreiros tribais, com um furor que contagiou até o Messi. Foi uma inversão de papéis: um bando de brancos azedos ensandecidos fazendo os majestosos herdeiros espirituais dos zulus tremerem nas bases. De qualquer forma, fiquei contente. Tenho muito carinho pelos povos da América do Sul, explorados e vilipendiados como nós. Ontem como hoje, soy loco por ti, America...
Conheci muitos hermanos nos anos 70, quando todos nós padecíamos sob ditaduras infames, nos perdendo pelo mundo e voltando a nos encontrar, identificados por nossas desventuras sem fim e pelo fio de esperança a nos empurrar para a frente.
Sangue latino pulsa em minhas veias, de um vermelho bem vivo, rojo como o herói improvável que foi buscar a classificação argentina na bacia das almas.
Cartas manuscritas de outrora resistem ainda. Que bom.
Presidiárias nas gavetas, saudosas, obstinadas em seus mofos, letras apagadas a exalar saudade, a reviver paixões, a eternizar momentos.
Compiladas na solidão de um quarto por mãos gratas, apaixonadas ou raivosas, são depositários de vida, de festas passadas, de angústias, de males, de canseiras dos mortais.
No papel amarelecido, caligrafia desenhada, seus personagens se movem ainda.
Gemem até agora suas vozes distantes.
Do papel de uma velha carta a pequenos bilhetes, saltam vultos com vida.
De longos e aflitos manuscritos a familiares, amigos, parentes, amores, benfeitores, inimigos, pairam sombras, saudades de um corpo, perfume de uma alma, o bater de um coração.
Hoje tirei do baú uma de amor, uma de horror, uma de torpor. E até uma de leitor.
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1) DE HORROR .
No palco do papel velho a se desfazer, encenam-se as lágrimas de uma formosa dama, que perdeu seus sete amores. Sete sobrinhos. Aids!
Primeira página
(a angústia de uma alma a desabar, encurralada
pela fatalidade, sem ter para onde correr)
"Querido amigo, tive mais uma terrível decepção, talvez a mais forte de todas e a de piores conseqüências. Depois de ter perdido e estar por perder tantas pessoas queridas, joguei-me de corpo e alma no projeto naqueles meus gêmeos univitelinos. Dois sobrinhos uniplacentários, portanto do mesmo material genético. Cientistas americanos e franceses curiosos por um ser soropositivo e outro negativo.
Através do Ministério da Saúde, em Brasília, foi elaborado um projeto em que grandes novidades sobre aids poderiam aflorar. Material exigido, contatos, combinações de horários para o envio de sangue dos dois, enfim, no dia em que fomos tirar sangue deles, ficamos sabendo que o outro, o sadio, também estava contaminado. Fim do projeto. Sétima pessoa da família com aids. Por Deus, não aguento mais!"
Segunda página
"Querido amigo, que lindo receber tua carta, que bom te saber ainda um pouquinho ligado a mim. Foi como orvalho sobre flores e eu te bendigo por isso. Vê bem, escreveste no dia, talvez até na hora, em que eu estava em uma mesa de operação. Não é incrível? Estou ótima. Das cinzas, renasci. Levou tempo.
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A depressão tentou me dobrar depois daqueles acontecimentos terríveis. Agora estou nova, forte, corajosa, quero viver, dividir amor, beleza, vibração. Serei luz para quem precisar. Tenho forte consciência do que significa estar aqui. E não desperdiçar essa maravilhosa chance. Como estás? Nada dizes. Alguma coisa transparece em tua queixa (...nosso íntimo choroso de criança...). Ah, deixa eu te abraçar e te mandar como carinho verdadeiro a minha ternura. Te amo e quero que saibas disso. Quando nos veremos?"
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2) DE AMOR.
Primeira página
(um sentimento sepulto no coração)
"Se Deus tivesse querido que eu fosse feliz, teria me dado uma mulher como ela na juventude, para o amor furor, de perpetuação da espécie. Visitei-a num leito de hospital. Doença grave. Embriagado pelo brilho de seus olhos, minhas palavras vagarosas, de encorajamento, não escritas, o vento levou. E também minha proposta de fé, de encaminhamento a um núcleo espiritual, uma milagrosa cura, talvez."
Segunda página
(a resposta dela)
"Querido amigo, cheguei bem, mas todo o tempo vim pensando em você, nas suas palavras. Você conseguiu dar forças a uma pessoa que já havia perdido a esperança de viver. Uma pessoa sem amor, sem carinho, um ser morto. Sem ânimo, sem esperanças de dias melhores. Mas Deus foi bom e pôs você em meu caminho para dizer coisas lindas e verdadeiras. Obrigada, meu grande amigo.
Só um bom e querido amigo como você poderia fazer isso. Você não avalia o tanto que lhe quero. Você me foi enviado por Deus. A porta que Deus me abriu foi você, de quem aprendi como viver. Sem rancor, sem revolta e com minha doença. Sigo seus conselhos. Irei onde você disse e seja como Deus quiser.
Gostaria tanto de ter você sempre junto a mim, para ouvir você falar coisas boas, como naquele dia. Sabe, viajei muito feliz e aliviada. Adorei estar com você naqueles minutos no hospital. Creia-me, esta carta foi escrita com carinho e afeição."
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3) DE TORPOR
Foram 45 anos de Estadão daquele meu amigo. O maior pauteiro e repórter que eu já conheci. Jornalista apaixonado, vibrante, incansável. Uma criança hiperativa, de peito aberto. Escrevia para o jornalão e também para o meu serviço na Agência Estado. Por conta própria (o Estadão não pagou a viagem mesmo depois de ter coberto várias Copas do Mundo) entrevistou técnicos e jogadores no mundial do México para saber quais foram considerados os melhores. Telé Santana e Butragrenho.
As famílias dos muitos amigos se refestelavam durante décadas no seu sítio à beira do rio. O vozerio das crianças povoava os dois casarões, duas piscinas, pomar, balanços, escorregadores. Apenas um amigo do Estadão o visitou no Unicor depois do AVC: eu. .
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Ato contínuo ao AVC, um câncer de pele desfigurou seu rosto. Apenas um amigo ia papear com ele no alpendre de sua casa estilo mediterrâneo, no interior paulista: eu. O intenso perfume das flores do seu jardim não afastava minha tristeza. No velório e na missa, apenas um amigo do Estadão: eu.
O fotógrafo famoso que o acompanhou nas coberturas de todas as Copas do Mundo de futebol e tanto frequentou com a família sua casa e seu sítio, não deu nem um telefonema ao inaugurar exposição de fotos na sua cidadezinha. Então, eu vi meu amigo chorar. A meu pedido, Julinho Mesquita publicou de graça no Estadão dois grandes anúncios, quinta-feira e domingo, para a venda do seu sítio.
A carta é de sua esposa.
"Apóllo, nosso querido amigo, que permaneceu em nosso campo de visão e escuta, nós te agradecemos por essa perseverança, por esse carinho e atenção, aliviando nosso estado de torpor provocado pela tristeza sem remédio que nos invadiu. Você merece e te desejamos que o novo ano te traga muitas alegrias, novas descobertas no mundo espiritual e esperanças sempre fortes e renovadas. Um abraço, grande irmão!"
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4) DE LEITOR
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Gênero jornalístico opinativo. É a este interessante status jornalístico que a carta de leitor é erguida por alguns acadêmicos, como o professor da USP José Marques de Melo. Além da carta de leitor, os outros gêneros opinativos, segundo o mesmo acadêmico, são o editorial, a crônica, comentário, coluna, resenha, caricatura. Os gêneros informativos, que constituem a matéria-prima básica do jornalismo, são a nota e a notícia. Os interpretativos são a reportagem, a entrevista e o livro-reportagem, segundo o professor. Isso tudo para me gabar de que escrevo esse gênero opinativo, cartas para jornais, desde os 13 anos – estou com 80 – movido pela indignação diante de coisas erradas.
Com as cartas aos jornais, meu objetivo sempre foi denunciar para provocar uma melhora, uma correção, uma mudança de situação. Tal é a missão, creio, desses seres especiais chamados jornalistas, em seu trabalho diário. É o impulso sempre a mover o jornalista Ricardo Kotscho, me lembro, em suas humanas reportagens. Informar para transformar, ensina ele. No meu caso, sempre procurei exercer o jornalismo de resultado. O que reporto, o que escrevo, o que edito, tem de contribuir para trazer um resultado, uma solução. Não condene a escuridão, acenda uma luz.
Em meio à metástase de corrupção no meio político que leva os brasileiros às lágrimas e que empurra o Brasil para o naufrágio, chorei este soneto:.
O QUE O POVO MAIS QUER .O que é, o que é, que o povo deseja: casa, comida, um emprego, é certo, conta no banco, viver sem aperto, estar feliz, de ninguém ter inveja, comer, beber, ficar com os amigos, filhos na escola, a creche bem perto, não às dívidas, ficar é esperto, rezar e rezar, atento aos perigos...
Mas é só perguntar, e ver e saber, o que o povo mais quer, e não remedeia, e diz o que quer, toda hora, hora e meia, tudo, tudinho, o que ele mais quer e mostra firmeza, diz, não rodeia: quer é político ladrão na cadeia!
