Uma das imagens que eu mais identifico com a sina dos revolucionários é a de Sísifo levando a pedra ao topo da montanha, para logo vê-la despencar pelo outro lado. Simboliza tanto a trajetória da minha geração quanto os altos e baixos que têm me marcado a existência nestes tristes trópicos.
A coisa vem de longe. Lá pelos meus 15 anos, percebi que não me encaixava nas perspectivas rotineiras dos jovens de baixa classe média da Mooca, bairro proletário de São Paulo que esquecia seu passado heroico e caminhava para a desproletarização.
Meus colegas de escola queriam virar advogados, engenheiros, médicos; arrumarem bons empregos; terem belas casas, belas esposas e belas proles. Eu não queria nada disso.
Nem sabia direito o que queria, então fui procurar nos livros. Kafka, Sartre, Camus, Cony. Eles confirmaram o que eu já pressentia: a sociedade burguesa era indigna de que eu ajudasse a mantê-la funcionando. Mas, onde estava a saída?
Foi quando o marxismo me encontrou. E passei quase dois anos na transição de sonhador para revolucionário, aprendendo a colocar em prática o que antes só elucubrava.
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| Fim dos anos 60: feira hippie na Pça. da República (SP) |
Em 1968, o que eu e meus sete companheiros secundaristas queríamos era avançar cada vez mais para o centro dos acontecimentos. Tragicamente, conseguimos. O saldo: dois assassinados, cinco presos e muito torturados, uma paranoica. E a devastadora derrota da opção para a qual contribuíramos com nossos fervor e nosso sangue, a luta armada.
Ao sair de uma casa dos mortos pior ainda que a retratada por Dostoievski, tive novo encontro providencial: com a geração das flores e da contracultura. Numa comunidade alternativa no Jardim Bonfiglioli juntei os cacos, superei os traumas dos porões e retomei gosto pela vida.
Mas, aquele paraíso entre quatro paredes era outro corpo estranho em meio à intolerância e ao medo que grassavam no estado policial. Não podia dar certo por muito tempo. Mais uma pedra que não se manteve no topo da montanha.
Veio a fase dos circuitos literários marginais, os livros bancados por nós mesmos e vendidos para os amigos, as festas para esquecermos nossa tristeza, os espetáculos de poesia, os debates; até de uma Bienal nosso grupo participou, com o projeto nordestino do companheiro Chico Diabo. O vento do tempo levou tudo isso.
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| 2009: Caso Battisti em julgamento no STF. |
Obrigado a me incluir cada vez mais no jornalismo para sobreviver, tentei ressuscitar aquelas críticas de música e cinema que outrora discutiam a sociedade em interação com a arte, ao invés de apenas fornecerem subsídios para consumidores de discos e filmes. Quebramos a cara, eu e alguns críticos amigos. Não era o que a indústria cultural queria ou tolerava da parte de quem produzia conteúdos para ela.
Acabei tendo de atuar num jornalismo que detestava (editorias de economia, agências de comunicação empresarial, serviço de imprensa governamental, etc.) por mera questão de subsistência. As finanças melhoraram, a satisfação profissional evaporou.
Vez por outra um bom combate, como a greve de fome dos quatro de Salvador em 1985 (vide aqui) e a defesa do Paulo de Tarso Venceslau quando quase todos lhe voltavam as costas em 1997 (vide aqui).
Orgulho-me muito de, no primeiro caso, ter colocado a solidariedade revolucionária acima dos cálculos eleitoreiros de um partido de esquerda que se descaracterizava a olhos vistos; e no segundo, de haver sido dos primeiros a alertar para o ovo da serpente (corrupção) que acabaria destruindo o PT e boa parte da esquerda.
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| A esquerda dilapidou o capital político com que saiu da ditadura |
Cheguei ao fim da linha no jornalismo profissional no ocaso de 2003. Passei dois anos de enormes dificuldades, mas consegui a anistia do Ministério da Justiça, o esclarecimento de episódios em que fora muito injustiçado no passado e a publicação do meu livro.
Reconstruí a vida em 2006, as situações que haviam saído de controle se ajeitaram, veio minha segunda filha, ocupei-me intensamente da luta pela liberdade do Cesare entre 2008 e 2011. Mas, quando parecia marchar para uma velhice tranquila, as pedras começaram a rolar montanha baixo de novo.
A indenização retroativa que me permitiria sair do aluguel e manter minhas finanças equilibradas esbarrou numa sabotagem burocrática (em parte por preconceitos ideológicos, em parte devido à lerdeza habitual do Estado brasileiro quando o que está em jogo são os direitos violentados de cidadãos comuns) cujos efeitos ainda perduram após 13 anos, 11 dos quais de disputa judicial por mim travada contra o poder de fogo imensamente superior da União.
A esquerda que alçáramos da derrota devastadora nos anos de chumbo para a posição de principal força da redemocratização brasileira desperdiçou o capital político acumulado à custa do sangue e dos tormentos de companheiros valorosos: despencou nos últimos anos para uma situação de desprestígio popular próxima àquela em que se encontrava na década de 1970.
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| Cabe-nos o dever de honrarmos uma tradição secular |
Cesare Battisti, cuja salvação fora uma das maiores vitórias dos brasileiros com espírito de justiça em todos os tempos, viu sua situação já definida de residente legal ser pulverizada por pressões italianas e consequentes decisões juridicamente aberrantes dos togados brasileiros. Sua pedra também tombou e ele se vê obrigado a retomar, idoso, a sina cheia de incertezas de um perseguido político.
Temos todos de empurrar novamente as pedras montanha acima. Até quando? Enquanto vivermos.
Sem dúvida, cometemos erros que tornaram ainda mais desigual o enfrentamento com um inimigo que sempre teve todas as vantagens e trunfos. Por eles pagamos um preço muito alto, individual e coletivamente.
Só nos resta seguirmos lutando, pois foi assim que nos construímos e só assim morreremos aliviados: se as vitórias duradouras não estavam ao nosso alcance, os que nos mantivemos íntegros temos nossa coerência como consolo. Os que lambuzaram com o melado da sociedade burguesa, conspurcado pelo suor e sangue alheios, nem isto.
E dos pósteros, só desejamos que "quando chegar o tempo em que o homem seja amigo do homem, pensem em nós com um pouco de compreensão" (Brecht).
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Observação: por força dessas armadilhas do destino, estou sendo obrigado a reconstruir novamente a minha vida. O que mais necessito, neste momento, é de qualquer espacinho para morar na capital paulista, de forma a continuar próximo das minhas filhas.
As dificuldades são nome sujo (segundo os imundos critérios capitalistas) e falta de recursos para depósito-caução. Companheiros estão tentando encontrar alguma boa alma que aceite receber o mês adiantado e mais nada; enquanto isso, bato pernas por aí tentando a sorte.
E, por sugestão do nosso bom David Emanuel, inscrevi-me numa vaquinha virtual (acesse aqui), que poderá, espero, permitir-me arcar com o depósito-caução, se não houver como escapar dele. (Celso Lungaretti)
6 comentários:
CL,
Desculpe-me, mas não entendo como você, militante político,não conseguiu um cargo comissionado em qualquer órgão público só para pagar as contas...
Celso, passa o número da tua conta. Prefiro depositar.
Anônimo 1,
nem seria necessário. A Advocacia Geral da União é um ente do Governo Federal. Bastaria a Dilma tê-la orientado a acatar a decisão do julgamento do mérito da questão no STJ, no qual minha posição prevaleceu por 8x0, se bem me lembro (foram tantos julgamentos, alguns com todos os ministros, outros com alguém ausente, mas o que me recordo com total clareza é que, em nenhum deles, houve sequer um ministro que acompanhasse a posição da AGU).
Normalmente, decisões acachapantes como aquela são aceitas pelo lado perdedor, porque seria ingenuidade acreditar que o consenso mudasse drasticamente em julgamentos vindouros. Mas, a AGU embaçou meu processo de tudo que é jeito, interpôs embargos de declaração que sabia não terem chance nenhuma de resultar, etc., apenas para me complicar a vida.
Companheiros meus escreveram à Dilma pedindo que fizesse cessar essa perseguição judicial tão desigual. Eu relutava em fazê-lo (sabia que ela tinha antigas mágoas contra mim, do tempo em que ambos militávamos na VAR-Palmares), mas, para não desautorizar os que tentavam me ajudar, engoli meu orgulho e escrevi também.
Em vão. Ela mandou dizer que não podia interferir nas decisões da Justiça. Só que a Justiça, pelo contrário, já decidira em meu favor. Quem impedia a sentença de ser cumprida era a AGU. Dá para acreditar numa presidente que se faça de desentendida e saia pela tangente?
Então, companheiro, não só o governo federal jamais me estenderia a mão, como fez tudo que pôde para atrapalhar. Por que? Porque é assim que o PT sempre tratou quem está à esquerda dele. Aliar-se ao Sarney, ao Maluf, ao Collor, ao Temer e ao Renan, tudo bem. Mas, a nós, o PT só hostiliza e sacaneia.
Anônimo 2,
o que vier será bem-vindo, desta vez a situação ficou realmente difícil.
Doze anos contando com algo que sempre pensávamos estar prestes a ser liberado desequilibra a vida de qualquer pessoa.
Celso Lungaretti é meu nome completo. CPF 755.982.728-49. Caixa Econômica Federal (banco 104). Agência 2139 - c/c 001 020035-2
Abs.
Celso, vou lhe dar um conselho de amigo, mesmo sem conhecê-lo: se está precisando emergencialmente de dinheiro e tem uma família a sustentar, trabalhe como motorista do uber até as coisas melhorarem. Falo sério! Não é hora de ter orgulho. Alugue um carro, trabalhe oito horas por dia e ao menos uns 3500/4000 você consegue tirar por mês.
Digo como alguém que já fez isso num momento de aperto. Sou engenheiro e fiquei desempregado durante seis meses. Tinha uma filha recém nascida, mãe doente dependendo de mim, aluguel e todas as demais despesas. Sem vergonha alguma, fui motorista do aplicativo nesse período e banquei minhas contas até me empregar novamente.
Não ouso, companheiro. Mesmo guiando pouco hoje em dia, eu às vezes percebo que meus pensamentos me levaram longe e eu estava dirigindo no piloto automático. Como nunca aconteceu alguma emergência nessas horas, ignoro se, surgindo algum perigo, minha reação seria imediata. Estou tentando me policiar para não devanear no volante, assim como os caminhoneiros se policiam para não dormirem.
O que ainda me mantém alerta é que ultimamente tenho guiado quase sempre com uma das minhas filhas, ou as duas, como passageiras. Quando dirijo sozinho, minha concentração tende a diminuir.
Enfim, não vejo nada de humilhante nisso, mas encaro como algo temerário aos 68 anos.
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