UM DIA PARA NÃO ESQUECER

Caro Celso, 

ao ler o seu artigo sobre o Mundial Fifa de 1970, lembrei-me de uma historinha pessoal do dia da decisão entre Brasil e Itália. 

Em junho de 1970, aos 20 anos, eu só tinha três meses de Fortaleza. Eu era apenas um rapaz latino-americano, vindo do interior e sem parentes importantes em Fortaleza, bem parecido com o personagem descrito na letra do Belchior (que era aluno da Medicina e participava das reuniões políticas na Faculdade de Direito).

Levado por um colega de turma ricaço, fui assistir ao jogo na casa dele. Era uma mansão com piscina, sauna (que naquele tempo era moda por aqui), televisão maior e mais moderna, e tudo acompanhado por petiscos e bebida da melhor qualidade.

Fiquei surpreso com a amabilidade da dona da casa e com a sua deferência para comigo, pois meu copo de uísque caro nunca ficava vazio. Naquele tempo eu aguentava o tranco. A cada gol do Brasil era aquela euforia e todos os que bebiam já estavam mais pra lá do que pra cá; eu inclusive. 

Mas a coisa não ficou por aí. A dona da casa me apresentou à sua filha, a linda jovem que era irmã do meu amigo de faculdade. Tudo inusitado para mim, então fiquei admirado, atribuindo tanta cordialidade a uma generosidade despretensiosa.

Jogo terminado, vitória retumbante, Brasil tricampeão do mundo de futebol, resolvemos todos ir a uma carreata na Beira-Mar. 

Foi aí que compreendi verdadeiramente a razão de tanta cortesia.

Ao se despedir de mim, a dona da casa me pediu para mandar um abraço para o general Dalton (era Dalton Costa Lima Vieira), que presidia o hoje extinto Banco de Desenvolvimento do Estado do Ceará. Era o auge do poder militar incensado pelo falso milagre brasileiro. 

Ela havia suposto que eu fosse parente do tal general, em razão do meu nome pouco usual. 

Já meio bêbado, começando a me entrosar com a turma da esquerda universitária (pela qual tinha mais afinidade do que com a turma endinheirada), extravasei a minha indignação perguntando à referida senhora se ela conhecia meu pai, ao que ela respondeu: sim, conheço o general Dalton.

Expliquei-lhe que ela estava enganada; que meu pai era de Minas Gerais, era o tenente Souza, antigo sargento da aeronáutica (que tinha recebido promoções e medalha por ter participado da guerra no patrulhamento da costa brasileira) e morava em Mossoró, no Rio Grande do Norte.

A decepção ficou imediatamente estampada nos olhos da senhora que deu de ombros para mim como se dissesse: perdi meu tempo e ainda apresentei minha linda filha a um pobretão sem futuro (imaginem se ela soubesse que anos depois eu me tornaria um advogado defensor de tudo o que ela mais desprezava?!).

Bêbado, fui comemorar a vitória na Beira-Mar feliz da vida.

Ao mesmo tempo, você amargava a tortura e o medo no cárcere da ditadura. Sinto que você tenha passado por isso e carregue no corpo as marcas da tortura, mas me sinto honrado de tê-lo como companheiro nos dias de hoje. 

Viva o Brasil dos meninos pobres que aprendem a praticar com maestria o esporte mais popular e barato para se jogar (e que enche de orgulho a elite patriótica e segregacionista quando defendem o Brasil) e que fazem o verdadeiro milagre brasileiro: a magia do futebol-arte, que precisa voltar a destroçar as táticas mecanizadas dos adversários! (por Dalton Rosado)