O companheiro Humberto Pereira me critica por, ultimamente, "só estar pensando naquilo", a política; pede mais posts "sobre cultura, cinema, poesia". Por que não?
Infelizmente, um pau no computador tragou o livro de poesias que eu montara com as composições de uma vida inteira, deixando-me num desânimo só. Nunca mais brotaram versos na minha cabeça, como antes amiúde ocorria.
Salvaram-se do incêndio estas aqui, de um post antigo em que aproveitei só minhas poesias engajadas. Quiçá sejam melhores do que nada...
FRENESI
No centro de um redemoinho,
girando à deriva,
buscando um amigo
e uma ilusão repartida,
abrindo caminho certo
na incerteza da sorte,
misturando amor e morte
na confusão dos sentidos,
correndo o mundo à procura
de abismo ou abrigo,
sem medo da fria aurora
nem do sol a pino,
diluindo as certezas
num insensato rodopiar,
girando a minha vida
até a morte.
[Versos adolescentes, mas que me trazem à
lembrança a cela do 2º andar do DOI-Codi/RJ:
eu os declamei para meus companheiros de
infortúnio, assim como o bom Joaquim Cerveira
cantava seus sambas, pois tudo fazíamos para
driblar o desespero, mantendo elevado o ânimo]
HADES
Terrores primitivos,
marcados a ferro e fogo
em nossas mentes febris,
nos porões de uma pirâmide de plástico,
nos labirintos da sanidade e loucura,
nas encruzilhadas entre a vida e a morte,
truncando nossos pensamentos,
tragando nossa identidade,
distorcendo nosso ser.
O passado de tocaia, mirando a presa – um sonhador.
O passado de tocaia, mirando a presa – um lutador.
O passado de tocaia, mirando a presa – um mártir.
[a ditadura refletida no espelho da mente - 1]
DESAFIO
Eu tenho uma faca encostada na barriga,
um grito de guerra sufocado na garganta,
meu canto desafina a ordem unida nas ruas,
evocando feitos de uma gente banida, escondida.
Recordo um abraço trocado no calor da luta,
sorrisos, promessas, lampejos de amor e alegria,
o sol refletido no ardor de um povo acordando,
os corpos transbordando esperança e paixões.
Trago comigo o legado de heróis esquecidos,
anseios de vidas apostadas no futuro da vida,
e vejo a apoteose da morte no paraíso tropical,
esperança traída, esmagada com torturas e tiros.
[a ditadura refletida no espelho da mente - 2]
Poesia de Cecília Meirelles da qual extraí o título deste post
MOSAICO
Graça a sacra, a engraçada,
a mui gangrenada família,
a sábia pomposa latrina,
a velha meretriz assassina,
a Graça sangrando chacina.
Peço espaço pra espalhar sopapos,
solapar o supra-sumo saber palhaço,
expectorar o pus mofado das patriapatices,
empalhar o solene símio embandeirado
e morder a vagina da divina musa.
Falo no embalo dos claros de tudo que calo,
mas o embalo clareia os fatos que calo
e só calo aquilo que todos já têm claro,
mas falarei um dia a corpos límpidos claros,
que jamais calarão o embalo dos fatos que falo.
corre escorre o homem que morre,
corre escorrendo e chega morrendo,
correndo para o córrego vai tudo que morre
e o homem escorre como lágrimas que correm,
o homem lavado-secado-passado-escorrido-morrido.
A musa muda na mesa como uma mula
e a velha sangra em pomposa chacina,
o supremo lambe a vagina mofada
e nenhum homem escorre corrido-morrido.
No embalo dos fatos falarão todos que calam
e os libertos sonhos de terra, sol, eros, mar e ar
implodirão a mula sagrada família.
[poesia-desabafo que fiz em 1971, mal saído da
prisão e tendo de adotar uma linguagem cifrada,
a menos arriscada naquele momento]
FÊNIX
Levanto minha tenda nos limites
desta terra devastada.
Com os sonhos da gente derrotada
alimento minha vontade.
Finco-me no solo como a bandeira
da terra da liberdade
que ainda não se consumou.
Trago em mim os pesos e as medidas.
Só meço as migalhas de hoje
pelas esperanças de ontem.
Desminto esse paraíso de marionetes.
Jogo a verdade bruta, como uma fera,
no meio do banquete.
Falo para todos
que não querem ouvir,
relembro tudo
que tentam esquecer.
Digo verdade,
quando falam em publicidade.
Digo liberdade,
quando falam em progresso.
Digo amor,
quando falam em ordem.
Digo humanidade,
quando falam em país.
Jamais omito
que a plenitude
está a um passo.
Jamais perdoo
os que não ousam
dar esse passo.
Monto guarda aos túmulos
dos verdadeiros heróis,
guardando na lembrança
a história dos meus tempos.
Tristes, violentos, confusos,
amargurados tempos!
Um dia apontarei
quais as estátuas a derrubar
e nos feitos de quem,
para o povo, falar.
Nos limites desta terra devastada,
assisto ao pesadelo
que colocaram no lugar do sonho.
Espero a centelha da vida brilhar,
tímida, em alguns olhares,
as dúvidas, aos poucos,
se transformarem em certezas
e uma nova onda brotar,
crescer e se desencadear,
para extirpar toda covardia,
toda mentira que nos fizeram engolir
e ir mais longe, muito mais longe
do que fomos capazes de ir!
[profissão-de-fé e declaração de intenções
que escrevi lá por 1973, era a poesia que
eu sempre apresentava para os pequenos
públicos reunidos pelo Grupo Cacimba]
Meu tributo aos jovens companheiros
JOE
Eu posso suportar uma tempestade!
Que ninguém me creia vencido
pois estou consciente de tudo:
com as cinzas do meu passado,
vou erguendo a montanha
que soterrará esta calmaria.
Falo palavras dos outros
em território hostil e alheio
– estranho numa terra
estranha, sim, Heinlein!
Mas ainda sei distinguir
os timbres falsos dos verdadeiros
e espero minha hora.
Do centro deste redemoinho,
quando todos se calam,
nada sentem e só consentem,
lanço meu desafio:
não passarão cinco anos
sem que eu esteja de volta!
Tudo que acumulei entre os lobos
ajudará a forjar minhas armas.
Se hoje suporto uma tempestade,
estejam certos de que, ao voltar,
trarei comigo um dilúvio!
[inspirada pela canção "I Can Stand a Little
Rain", do repertório de Joe Cocker, é outra
profissão-de-fé e declaração de intenções de
meados da década de 1970, que se revelou
otimista em excesso: a minha volta à
plenitude da luta demorou muitos anos mais]
FORMATURA
Era uma vez
jovens amigos
na luta perdida.
Era uma vez
primícias de vida,
arrojo e perigo.
Era uma vez
passeatas na rua,
estilhaços de vidro.
Era uma vez
tiros faiscando,
vagalumes na noite.
(Foi tão rápido,
dos sonhos grandiosos
ao pesadelo escondido!)
Diego
Hombre de España,
existencialista e
meia-armador.
Bisou o pai,
lutou uma guerra.
Eremias
Era mau aluno,
treinava judô.
Sorriso moleque,
morreu em pedaços,
35 balaços.
Edmauro
Sonhava o amor,
matraqueava demais.
Tanta inocência
levou aos porões,
acabou no exílio.
Gerson
Nem no inferno
perdeu a coragem.
Nem na trégua
repensou a viagem.
Seu olhar brilhava.
Teresa
Só ela sabia
se era por Gerson
ou pela causa.
Companheira igual
nunca vi.
Mané
Cantava sua fé,
imitava Vandré.
Quando o épico
resultou trágico,
se desencontrou.
Gilson
O que fazia
um bancário
na revolução?
Terno e gravata,
pólvora e graxa.
* * *
Hoje ninguém lembra
destes e tantos mais –
assassinados uns,
amargurados outros.
Era uma vez meus amigos,
era uma vez 68.
[tributo aos companheiros secundaristas que,
em abril/1969, ingressaram comigo na Vanguarda
Popular Revolucionária; vale dizer que o Gilson
Theodoro de Oliveira não era bancário e sim
funcionário da Companhia Siderúrgica Nacional,
do que só fiquei sabendo bem depois (todos nós
dávamos então pistas falsas acerca de nossos
dados pessoais, por motivos de segurança]
Castro Alves é evocado em "Terra em Transe"
INVISÍVEIS
A tempestade passou,
A tempestade passou,
o marasmo nos afogou.
Nem o inimigo era tão formidável
nem conseguimos fazê-lo desabar
com o estrondo prenunciador
de um novo amanhecer.
Restamos nós,
invisíveis,
em meio à ganância e desamor,
aos afazeres mesquinhos
da grande estagnação.
Olhamos o companheiro
querendo saber
que fim levou nossa festa,
como explicar tanto sofrimento,
a esperança traída,
a vida mal vivida,
a noite que nunca acaba?
Nem a compreensão tivemos
dos que nos fizeram heróis de quadrinhos,
dos que nos fizeram vilãos de quadrinhos.
Os ratos bem souberam
a hora de voltar para o navio,
ocupando os melhores ângulos
sob os holofotes,
flashes e closes,
entrevistas e livros.
A História como tragédia,
a História como farsa,
como sórdida mentira.
Restamos nós,
invisíveis,
os únicos a não comer
as migalhas
do monumental banquete.
Arregaçamos as mangas,
conscientes da derrota,
começando novamente
a empurrar a pedra
para o topo da montanha.
[poesia do começo da redemocratização,
quando alguns que pouco fizeram recebiam
louros excessivos e alguns que muito
fizeram eram relegados ao esquecimento]
INVENTÁRIOquando alguns que pouco fizeram recebiam
louros excessivos e alguns que muito
fizeram eram relegados ao esquecimento]
Em cada encontro
me perco,
em cada palavra
me calo.
Sou eu, ainda?
Sou outro, já?
É o mesmo sangue
na veia
ou borra vermelha?
É a mesma raiva
altaneira
ou pálido esgar?
É o mesmo amor
guerrilheiro
ou tesão outonal?
As ruas não levaram
às praças,
os rios não chegaram
aos mares.
Restamos nós
com a lucidez,
restamos sós
com a altivez,
restamos pós
com a aridez.
[o mal-estar que sentia, às vésperas do
50º aniversário, sem ter conseguido
concretizar os grandes objetivos da minha
vida; logo cairia de novo na estrada]
A poesia revolucionária de José Martí não poderia faltar neste post
TESTAMENTO
Do que somos,
nada restará.
Os sonhos se desvanecerão,
agonizando em descrença.
O Destino, deus cruel,
selará nosso esquecimento.
Saibam: éramos solidários
no melhor e no pior.
Lutamos, sofremos, tentamos
reavivar o fogo de Prometeu.
Em meio à insensibilidade
nos mantivemos íntegros.
Ninguém nos fará justiça,
a História é traiçoeira.
Que importa?
Teremos vivido
com força e coragem,
com amor e liberdade.
[na linha da anterior,
acumulação de forças
para uma nova ruptura]
POESIA
Era menino inquieto,
inteligente e tímido,
projetando mais que fazendo,
sonhando mais que vivendo,
buscando nos versos
o que faltava em atos.
Conheci o amor
junto com a revolução:
era o espírito da época.
Mergulhei nos livros,
descobri os profetas,
me encontrei na luta.
Vencer ou morrer
era nosso lema.
Ter sobrevivido
aos companheiros
e ao sonho –
que fardo terrível!
Reconstruir-me durante
a grande prostração.
Inventar motivos
para continuar vivendo.
Loucos sonhos dourados.
Liberdade em microcosmo.
Depois das tempestades,
a insossa rotina.
Depois do amor maior,
o mero prazer.
Depois da redenção do homem,
a ascensão profissional.
Meio século escorreu
entre os dedos,
mas não aceitei
envelhecer e definhar.
Comecei tudo de novo,
outras páginas escrevendo.
Não plantei árvore,
livros, sim, muitos!
A criança vem chegando
(há tanto aguardada!).
Amor tive e tenho de sobra.
Que mais poderia querer?
[balanço que fiz da minha trajetória,
quando construía uma nova vida; a criança
aguardada, minha doce Luana, já está com
treze anos, e agora tem a companhia da
Laura, prestes a completar sete anos]
IDENTIDADE
De tantos sonhos desfeitos,
de tantas batalhas agônicas,
de tantas revoluções traídas:
guerreiro.
Titã surgido do Caos,
lutando para espalhar
o fogo da revolta
entre os mortais abúlicos.
[o ponto de chegada, um pouco pretensioso, mas
é próprio dos revolucionários se compararem a
Prometeu e, eventualmente, também a Trotsky]
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